Дежа ву
Марево от асфальтовой дороги превратило лесной пейзаж в смазанное зелёное облако. Чистое безоблачное небо, высокое и одновременно такое близкое, напоминало о том, что уже середина лета. Солнце нещадно поливало радиацией всё живое. Чёрный и невыносимо горячий асфальт уже был готов начать плавиться и растекаться по обочине. Ветер поднял бунт и напрочь отказался принести прохладу в эти края.
читать дальшеНа самом солнцепёке, в траве у дороги сидел молодой парень. Он сидел, закрыв глаза, на тонких губах его играла полуулыбка, он был спокоен, а дыхание его было ровным, верно спал. Сам он был высоким и худощавым. Изящные кисти рук его, лежащие на коленях, выдавали высокое происхождение паренька. Пальцы его были увешаны платиновыми печатями. На левой руке из-под длинного рукава рубашки выглядывали серебряные часы на кожаном ремешке. Изрядно запылившаяся рубашка была белой, но недели пути давали о себе знать. Джинсы, прямого кроя с большими карманами по бокам, были порваны на коленях и тоже не отличались чистотой. Чёрные кроссовки выцвели, выгорев на солнце. Весь облик парня, сидевшего в траве, завершали длинные прямые волосы, стянутые в тугой хвост.
Солнце перевалило за полдень и начало медленно клониться к западу. Из леса поднялась в небо стая птиц, огласив округу о содеянном. Парень открыл свои черные глаза и осмотрел линию горизонта. Пейзаж был так же однообразен и непоколебим. В заднем кармане джинс зазвонил телефон. Через силу и даже нехотя путник извлёк телефон и поднёс к уху.
– Спарк, это ты? – спросил приглушенный голос из трубки.
– Да… – протянул парень.
– Можешь сделать ещё одно «доброе» дело? – голос принял просящую интонацию и, не дожидаясь ответа, продолжил, – можешь убить Тери? Ты его знаешь, он на Флоу у моста живёт. Я заплачу, – голос в трубке стих.
Спарк поднялся с травы, выпустил рубашку и отряхнулся. Ответил, смотря в небо.
– Больше не работаю.
– Но, Спарк! – слегка занервничал голос в трубке. – Двадцать тысяч на дороге не валяются, подумай над моим предложением. – В трубке раздались короткие гудки, связь оборвалась.
Бывший наёмник убрал телефон обратно, достал сумку из травы и пошёл вдоль дороги на север. Солнце клонилось к западу, земля начала остывать. С юга наползали тучи, ветер всё же поднялся со своей лежанки и погнал пыль по дороге в след удаляющейся фигуре.
– Алло, шериф. Пожалуйста, экипаж на Флоу 13, - вежливо попросил холодный голос.
Хаос творившийся в полицейском участке стих мгновенно. Этот голос знал каждый. Его обладателя никто не видел, но все содрогались при звучании вкрадчивых холодных нот. Неужели в город вернулся тот самый убийца, которому шериф дал кодовое имя Сталь.
– Экипаж 502, выдвигаемся, я еду с вами – скомандовал начальник участка.
Спарк сидел в коридоре рядом с трупом, покачивая револьвер на указательном пальце, когда шериф выбил дверь.
– Здрасте, – слегка искривив губы в усмешке, Спарк поприветствовал полицейских. Он вытянул руки вперёд. – Надо же! Я пойман с поличным. Где наручники?
Всё выглядело как спектакль. Не правдоподобно и наигранно. Убийца сам вызвал полицию, сам протянул руки для наручников. Его три года не могли поймать ни в одном из федеральных округов, а тут он сдался добровольно. Сталь всё также улыбался, его холодные глаза смотрели на шерифа с полным безразличием. Начальник участка вздрогнул.
– Арестовать! – скомандовал он.
Преступник даже не стал сопротивляться.
– Алло, Спарк? – в трубке снова раздался приглушенный голос.
– Мистер Райт был казнён на рассвете.
-
-
30.07.2010 в 05:36Няяя, каваюсь